NO VALE ONDE NASCE AS ROSAS NEGRAS; E um nó cego na garganta do Coltrane, regado à um Macallan imaginário...

Termina mais um dia frio e cinza na fábrica. Hora de cair fora.

Bocada noite; Carros aos montes, fumaça, marreteiros e camelôs correndo para guardar as muambas, zumbis que correm rumo ao metrô archiesheppiano, para o trem do inferno. E o cheiro de mijo toma conta de toda a cidade. Ando.

Ralo meu caminho na sola do bravo all star. Uma velha grita, “socorro, fui roubada”, pivete corre, passa a meu lado a jato, mal vejo a cara. De dentro de um boteco um nóia é arremessado à calçada pelo dono. Na esquina seguinte, o policial corrupto faz o acerto com o passador de pó da quebrada. Nem me notam. Coloco os fones bem dentro das orelhas e aumento o som. O sax vibra, pula, pisoteia junto com meus pés, a calçada – sou invisível agora.

Nas próximas quadras tento não prestar atenção em porra nenhuma - nada me desperta o mínimo de sentimento. Sinto o Mount Rushmore jabeando as paredes do meu estomâgo,no outro canto a minha gastrite. Azia do caralho! Tento sufocá-la com a nicotina do meu marlboro amassado.

Sigo andando...

Na boate vizinha do meu hotel começa a movimentação. Primeiro chega o segurança, depois o porteiro, a garota da bilheteria e uma ou outra puta já circulam pelo espaço. Conheço todos. Entro. Rola um uísque falsiê, paraguaio, com rótulo, selo e tudo tão escocês quanto eu, vendido pra gringo otário que sempre aparece. Pelão é o barman.

"Se liga só nessa que arrumei..."

Sacou uma garrafa de Macallan 1926. Com um deste de verdade eu fodo até com a Monica Belucci. Me vendeu um por 20 pratas pra receber no fim do mês.

Tenho um esquema com ele...

Atravesso a rua e chego no hotel onde moro. Na entrada a sindica gorda, fedorenta, de dentes amarelados e hálito de doritos já vem logo berrando “Num tem água hoje não. Pobrema la da impresa que cuida dos esgoto”.

Mentira.

A gente paga o caralho do aluguel e as contas em dia e a gorda ao invés de quitar as paradas, gasta toda a grana com chupadas nos pivetes da redondeza. Finjo que acredito por puro cansaço. Não tenho a menor vontade de brigar com a filha puta.

Entro no meu quarto, arranco o bico da garrafa pra beber no gargalo mesmo. Procuro por um disco... Encontro. Meto na velha vitrola pra rolar. Trane com Ellington; Quem diria que esse encontro poderia ser possível? Seis anos depois o sax tenor calou-se para sempre. Será que não é essa solução? Que diabos vou ficar fazendo nesse mundo se nem Coltrane não está mais por aqui pra me aconselhar?

Dou uma golada cumprida no uísque vagabundo. Fecho os olhos e imagino que seja de fato um Macallan...

Agora o sax ataca com vontade uma daquelas notas embaralhadas e suadas. O trampolim é uma boa saída. O hotel tem 5 andares, só ir até a lajona e pular. Mas tenho medo da altura, do vácuo, do voo, da brevidade e da gravidade da queda...

O uísque acabava rapidamente...

Volto o disco no começo. Linda a melodia da música de abertura.

Pra mim não tem mais começo...