SPEEDBALL! E UM ROLÊ PELO LADO SELVAGEM DA COISA CUJA EXISTÊNCIA, LOU REED NÃO FAZ IDÉIA...

Velho ritual?

Descer a boca do crack na sola do all star, passar pelos pedrinhas, pelos botecos risca-faca, pelos camelôs, tacar mochila por cima do muro da estação de trem e, com cuidado cirurgico, acertar com ela, um monte de lixo cheio de mosquitos do outro lado. O cheiro era infernal mas pelo menos não estrupiava a malhada maquina de escrever. Depois pulava o mesmo muro e resgatava a velha lettera 82. Atravessava os trilhos abandonados rumo ao buraco no outro muro.

Passava por ele, abria o galpão e chegava na Fábrica. Impressionante como, a cada dia, o bairro tá mais fodido. A City toda acompanha o progresso que a gente faz aqui, em cada vielinha, em cada esquina... Meto a mão na mochila, saco a lettera, uma garrafinha de uisque vagabundo “esquema by Pelão...”, dou um gole. Fuço nos detonados armários de metal, escolho um disco da Blue Note e deixo rolar. Acendo o cigarro, reclino a cadeira e fico esperando a música e a atmosfera podre fazerem seu trabalho sujo. Penso em qual trampo vou fazer.

Isso, muitas vezes, leva todo o tempo.

“Turquia!!”

...

Escutei uns berros no outro galpão, onde ficava os mendingos, os vagabundos, os moradores de rua e os pedrinhas chapados de crack. Fui dar um confere:

“Turquia!!” - Cuspiu um branquelo com sangue no zóio

“Porra, precisa gritar tão alto?!” - Reclamou um brancão que tinha tinha uma bela .765 na cinta.

Bom pelo que saquei, a brincadeira, ou acerto de conta (Na City, uma vida vale a mesma merda em ambas situações...) era o seguinte: O Canhão passava de mão em mão; O maluco da vez, o que estava com o “cano” dentro do buraco do ouvido, tinha que falar um lugar, uma cidade. Pelo que saquei, quem falasse o lugar mais perto de Nápoles dançava. Tava fodido. Virava um presunto com um buraco no meio da testa. Então o pessoal de casacão, o lourão e o outro moreno magrinho, com cara de débil mental – porra, casacão em pleno verão!? -, levaria o presunto, em sinal de respeito, acho, até o local que o falecido falou e enterravam por lá. Essa era a ideia.

“Criativo – Pensei comigo – Mas será que algum deles sabe onde fica Napoles?”

Tonto eu... Na verdade, o papo de ficar ou não perto de Nápoles não queria dizer porra nenhuma. Vai ver que Nápoles era aquela merda de pizzaria daquele italiano mão de vaca que preferia jogar fora as sobras de comida ao invés de dar pros mendingos.

Os que iam se foder eram cinco; Um preto boca suja, um braquelo metido a bonzão e três orientais, chinas, como a gente chama os desgraçados. Sei lá eu quais os lugares que os chinas falaram. Não entendo lhufas de chinês, e, pelo visto, nem os malucos de capotão, então a coisa ficou entre o preto e o branco.

“Turquia” - o branquelo cuspiu com bastante sangue, agora entre os dentes

O negão disparou um “vai tomar no cu filha da puta” com todo ar que tinha nos pulmões. Pelo jeito acertou de primeira o passado da mãe do moreno magrela, fato que o desagradou um pouco. Mirou na cabeça e deu...

Foi um tiro certeiro, coisa fina mesmo essa .765. O barulho do estampido, o buraco da bala entrando e saindo, arrancando o pouco que o negão tinha na cabeça, ficou lá, grudado na parede. Ficou mesmo bacana. Parecia uma pichação. Coisa de quem sabe aguentar o tranco duma pistola daquelas.

Voltei para minha sala velha, virei o lado do disco, acendi outro Camel, reclinei na cadeira, fechei os olhos e pensei:

“Quero ver enterrar...”